أرصفة الغربة عتاب شديد البهجة!!..

طلال مرتضى

أفتح فرجار الكلام على مصراعيه ذات عتاب, وأنا الغارق في ظل شغفي من أخمص القلب إلى مسرى الوريد, لا الشوق ينبغي له أن يدرك اللهفة, ولا العناق سابق اللقاء, وما وصلُ دمشق بالتمني, سأوقع هنا, بأن هجر الحبيب فجور.
في الغربة المتمادية ثمة شمس لا تشبه أي كوكب, أجدها كل صباح من بهو شرفتي, ينسكب منها خيط وميض, يسيل كلعاب اشتهاء فوق بلاطي, ألملم ما تيسر من شظاياه على هدل فيروزي ناعس: وقف يا أسمر في إلك عندي كلام/ قصة عتاب وحب وحكاية غرام/ هالبنت يلي بيتها فوق الطريق/ حملتني اليوم لعيونك سلام”.
شعور غريب يتسلل إلى روحي, فأكاد أتلمس خدها الذهبي المتورد, علني أطفئ حريقاً مفتعلاً دهم أصابعي يهجس: للتو استفاقت من غفوتها, كم هي محظوظة حين تشرق كل صباح من دمشق, لتبث الأرض كلها بفوحٍ من ياسمين.
ذات أمسية شعرية عامرة بجمهور غفير, لم تزل الطريق مرسومة في مخيلتي بالشبر الواحد, والسهل “الحوراني” يدرّ صوره الموغلة في العطاء, ما بين كل تحويطة زيتون وزيتون, صفحة قمح ذهبية, تكاد تسمع دندنة خلاخيل سنابلها الحانيات الرقاب, كان الوقت حينها نيسان الشمس، وأنا أعتلي المنبر سرت رعشة خفية/ رهبة طي روحي, حين تلاقت عيوني بعيون الجمهور, كعادتهم “الحوارنة” يجتمعون على بكرة أبيهم في الضراء والسراء, هو ذات الجمهور في “الحصيدة” وقطاف الزيتون وذات عرس أو عزاء..
فتحت مزاد الكلم بقصيدة “إنيّ سوري:
“كل الكتب تثبت الأصل سوري/ ومن أعرس أبويا على أميّ/ وصاها يريد سوري..
ماهو ذنبي أن الله زرعني برحم حرمة/ أبوها سوري/ دمها سوري..
وعاشر جد جدها سوري..
سوري وافتخر أنيّ من هالبلد سوري..
سوري مو بالحكي سوري/ أثبت بالفعل سوري..
عزة النفس الله خلقها لرجل سوري/ المرجلة الله زرعها بـ رجل سوري..
سوري إذا قامت الدنيا أقعدها/ لا أركعها/ لأني من هالبلد سوري..
وإذا نادوا بنات القوم/ يلبي الندا كل طفل/ كل رجل سوري..
أبشري خيتي ويا عزا ما نخيتي/ جاكي المدد.. المدد سوري”.
كان الجمهور يردد في نهاية كل قفلة: سوري..
وحين أنهيت القصيدة وقف رجل مسن يرتدي اللباس العربي منادياً: “وحياة أبوك غير تعيدها”.
استجبت لذلك, وفي نهاية الفعالية وقف ذات الرجل مخاطباً الجميع: جيرة الله.. الكل معزوم على الغدا.. بمعية ضيوف الشام”.
اصطفت “مناسف المليحية” بمهابة في مضافة “أبو فارس” حين دعا للفلاح, ونحن نغادر لحقت بنا دلة القهوة العربية المرّة إلى السيارة في وداع أنيق..
ـــ ياالله.. ما أكرمكم أيها السوريون.
حين هجرة قسرية, ونحن ندب حدود الدولة المقدونية الموحلة الدروب, غارقين بأمل الوصول إلى قارة الأحلام الزائفة ــــ أوروباــــ كان هناك مجموعة من اللاجئين يتجمهرون حول كانون من الجمر, وسفرة طعام متواضعة تناثر فوقها بعض من قطع الجبنة والخبز..
وقف رجل خمسيني يرتدي بدلة من “الكاكي” الزيتي, يغطي رأسه ونصف وجهه في “شماغ سمل” منادياً بلهجة محببة: “هي يا ولاد.. تعالوا جاي.. دفوا حالكم.. وتريقوا من المقسوم”.
في هذا الجو الثلجي العاصف, دعوة الداعي لا ترد..
وأنا ألوك قطعة الخبز كانت عينا الرجل ترمقني بحدة, تتفحص وجهي كلما انشغلت عنه, تقدم مني قائلاً: “يا رجل أنا عارفك, عارفك زين, أنت سوري”.
ضحكت: بالطبع أنا سوري, لا يحتاج الأمر فراسة يا عم.
ــــ ” قصدي أنك الشاعر اللي قال قصيدة “إنيّ سوري”.
فك اللثام عن وجهه العامر بالمشيب, هل ينسى المرء وجهاً سورياً كوجه “أبو فارس الحوراني” صاحب المضافة العامرة؟!!.
أخذني في عناق طويل لم يخلُ من دمعات هاربات, مشبعات بعتاب شديد البهجة, فاح منهن عطر سنابل ذهبية حانيات الرقاب, لم يزل يدن في أذني لحن خلاخيلها.